Es el goteo, el gorjeo, de un espíritu que vaga contradiciendo al Viento, es un trofeo, feo, que desespera a Pero, pero Pero no pone pegas, pega tiros sin Miedo porque Miedo siente miedo al granjeo.
Contra el correo, el perrero, el centro derecha y su sombra que se hace llamar izquierda, contra la contradicción de un suspiro por no dar un beso. Por hacer esperar por no tenerlo claro al momento, Mon Prior vino bebiendo vino como el deseo de salir vivo de un soldado en la batalla o libre de un reo, arrea el tiempo sin condescendencia, preso, de una pesadilla que es la presa que no deja fluir mis sentimientos.
Tuyos, míos, de otras personas... a cero, creo que el ocre no cerró el orbe, Perseo, por eso, anhelo, controlando el pestañeo me temo que no acabaremos. ¡Añades el Bromuro como una broma de Borneo! No es un bronceo, es fuego crepitando en venas esperando a que las dejes vivir como solo dos amantes supieron!
Es el momento, personal o no, el olfateo que te premia a seguir es el 10 que con tanto esmero quieres en la solapa de un guiño, una sonrisa sin que esté obseso, obeso en el entrecejo, ¡¿ambición de tenerlos pos el cielo?! ¡No era aquello! ¡Era un dibujo tergiversado por tu burbuja explotando como el Universo!
